lunes, 30 de marzo de 2015



                 
Resultado de imagen de imagenes medievales de la hoguera

                

                                                       
                                             
                                                  LAS CENIZAS DEL TRÁNSITO



                    Pasaron varias semanas y finalmente con la mano derecha que los torturadores le dejaron intacta firmo el legajo donde reconocía sus herejías. En la mente del dominico dolía más el ser doblegado por el que fue objeto de sus sermones que el dolor de sus miembros descoyuntados .El trabajo de los mejores artesanos de Florencia ya ni siquiera es ceniza en la plaza Señora, el viento los esparció por los campos verdes, tan efímera es la gloria como la propia banalidad que  pronto recubrirá las paredes de los palacios, hoy despojados de su belleza. De los delicados cuellos de las ilustres damas volverán a colgar las mejores alhajas, como de las barrigas cebadas de los dignos representantes, los cuadros de Leonardo que hoy son materia primigenia alegrarán de nuevo los salones del palacio de Lorenzo, del cual conoce todos sus pecados. Cuarenta y dos días de suplicio para nada, salvo para dejar su cuerpo tullido para el resto de sus días, que aunque ya no serian muchos si  fueron interesantes.

                     Tras unos meses del suplicio el monje rezaba en su celda. Ruega a Dios que le perdone su flaqueza, el haber negado el dogma de la fe verdadera que representaba en su nombre. Débil es la carne que le hizo apostatar y una vez curadas las heridas reniega con todas sus fuerzas, desdiciéndose de lo dicho bajo el amargo y contundente efecto del potro de tortura. Su destino esta sentenciado. En la misma plaza donde quiso desterrar los objetos que distraen a las personas de sus obligaciones con Dios su cuerpo será nuevamente moldeado por el verdugo, antes de que su cuello se quiebre como las ramas secas se parten en invierno, antes de ser arrojadas a lo hoguera. El lugar es lúgubre, insano, frío y tan húmedo que el desdichado Girolamo casi desea que todo acabe pronto, ponerse en paz con los hombres porque con su hacedor ya lo esta. Entre la oscuridad una figura se acerca a las rejas que lo separan de la libertad mundana.

                 -Dime quien eres y que quieres- Le pregunta al recién llegado- ¿Acaso un condenado no puede vivir sus últimas horas  al margen de todo aquello de lo que ya casi no forma parte?. Mi alma esta preparada y mi cuerpo no va a desfallecer por segunda vez-.

                  El misterioso personaje se acerco un poco más. Entonces pudo ver que se trataba de un joven de pelo muy corto, mirada fría y de cara huesuda, nada en particular teniendo en cuenta las penurias alimenticias de la época.

                   -Vengo a conocerle mejor, mañana asistiré a su muerte y puede que este tentado de gravar en el papel sus últimos momentos, dejar constancia de que una parte del mundo pasado fenece definitivamente- Le dijo en un tono insolente.

                   -Vienes a insultarme muchacho, a reírte de mi desgracia. ¿Acaso no temes a nada ni a nadie?. Eres osado al venir aquí, ¿Pero dime, que sabes tu de mi?.

                    - Vos, viejo monje, sois un reducto del pasado a mis ojos. Se que arremetisteis contra el poder y la belleza desde vuestro púlpito, abrazando como salvador a un extraño francés, el conquistador de Nápoles y que bebisteis en exceso de la fuente caduca de Tommaso, obstinado como tantos en no discernir entre la razón de los hombres y su espíritu que desde esta perspectiva ridícula os empeñáis en anudar desde hace siglos, haciendo una interpretación falaz de las viejas enseñanzas. Pertenecéis a un mundo que da la espalda al presente y al futuro, a la natural esencia de las cosas. tan ciego como un topo que no ve la luz y no puede contemplar el renacer del hombre.

                     Savonarola, que de ese modo seria conocido en la posteridad, hizo una mueca de desagrado al constatar que el insolente era uno de tantos que había combatido durante su vida, de los que dan la espalda a la sabiduría divina buscando en el hombre las respuestas que solo pertenecen a Dios. Pintores, arquitectos, escultores y nuevos pensadores que como la peste se propagaban por toda la península de Italia, que incluso pretenden prescindir de la inspiración del altísimo para hacer sus leyes. No le extrañaba que  esos posos dieran lugar a estos lodos nauseabundos. Le vino a la cabeza la imagen simbólica del pederasta Rodrigo, el patriarca de los Borgía, amancebado con si hija Lucrecia, coronado con la mitra de Pedro.

                     - Te conozco bien- le dijo- sin saber quien eres te delata la arrogancia con la cual menosprecias la única sabiduría que puede dar esperanza, que puede gobernar nuestros designios.  ¡Déjame, márchate ya!

                      -Nuestro mundo será gobernado por el hombre, inspirado en la grandeza y las miserias que concurren en nuestro interior- le dijo el joven.- La espera ha sido larga y el príncipe solo espera a ser guiado

                      En ese momento ambos comprendieron que cada uno con respecto al otro se encontraba en las antípodas de la razón. Dos mundos contrapuestos en un momento donde lo antiguo pretende talar los brotes de una primavera sobrevenida, mientras que lo nuevo aborrece de la pestilencia rancia de un invierno perpetuo. El extraño personaje que visito al monje en su última noche se dispuso a marchar.

                       -¿Tan insolente te muestras que ni tan siquiera me dices tu nombre?- gritó el monje desde el fondo de la celda.

                          - Mi nombre es Nicolás -  dijo el joven marchándose del siniestro lugar.

                        En las aguas frías del río Arno se están vertiendo las cenizas del monje, disolviéndose en su corriente dirección a Pisa, al Mar de Luguria donde se mezclara con él, fertilizando a su paso los campos de la Toscana que en el mes de mayo rebosan de esplendor y belleza sin igual.
                   
                   


                           

6 comentarios:

  1. Me parece un relato magnífico sobre los últimos momentos del desbocado Savonarola. El ambiente renascentista queda plasmado en las alusiones al pasado y a la primavera artística de la que yo soy ferviente admiradora. Me ha gustado mucho.
    Un saludo

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  2. Qué gran texto, Francisco!! Un fragmanto de la historia desde las mismísmas palabras de sus protagonistas que nos cuentan, de primera mano, lo que aconteció. Me encanta el tono que le has dado al narrar, la estructura, la recreación del ambiente, todo!! Mi más sincera enhorabuena, he disfrutado mucho leyéndote :)

    Un abrazo grande!!

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  3. Gracias por pasar y dejar tu comentario Yolanda. El renacimiento es una época que no pasa desapercibida a los que nos gusta la historia, un momento donde se concentró un gran talento dificil de repetir. Me alegra que te gustase.

    Saludos.

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  4. Gracias por tus palabras Júlia. Me alegra que te guste. Cuando se afronta un texto con un cariz histórico siempre se siente la inseguridad de no estar haciéndolo bien, de no respetar la parte que esta documentada al introducir el elemento personal, pero creo que no me excedí mucho.


    Gracias nuevamente por pasarte y un saludo.

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  5. Qué relato y que oportuno para estas fechas... Me ha encantado Francisco. Me pongo a buscar nombres que se aprende mucho contigo. Es curioso que hoy, aún hoy, esto pase en el mundo... Un abrazo enorme

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    1. Gracias por tus palabras Ana Lia. Si, cuando ves la prensa o las noticias te encentras con situaciones del pasado muy parecidas. La violencia y el salvajismo aún están presentes.

      Me alegra que te guste. saludos

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